Мысли не вслух

БРЮКИ ПРЕВРАЩАЮТСЯ...

Tue, 08 Dec 2009 09:51:28 GMT

Не буду оригинальной, сказав, что провела вчера в пробке по пути домой четыре с половиной часа.
На исходе третьего часа путешествия по третьему кольцу сидящая рядом со мной Майка, оглядывая нескончаемое стадо машин вокруг, с надеждой в голосе говорит, что, мол, не страшно, еще же нет двенадцати. - А ты думаешь, в полночь все они превратятся в тыквы? - спросила я. И, хотя в полночь ровным счетом ничего не изменилось, я уверена, что в тыквы ближе к утру превратились брошенные нетерпеливыми Золушками и озверевшими принцами прямо посреди дороги, оставшиеся в полном одиночестве их верные кареты.

Важно

Mon, 17 Aug 2009 15:33:12 GMT

Пропал человек
http://lavrovskaya.livejournal.com/56279.html?view=2210007#t2210007

Tue, 21 Jul 2009 11:18:10 GMT

Перепост (nikaragua) http://sites.google.com/site/kozevnikovakata/.
Присоединяйтесь, кто может.

ДОЧЬ

Wed, 01 Jul 2009 12:47:33 GMT

Несмотря на малый рост и невразумительный возраст (1 год 10 месяцев),наша с Кириллом дочь Маргарита - прекрасный собеседник.
Мотя лезет на полку в ванной, тянется к отцовскому дезодоранту. На мой вопросительный взгляд отвечает: Мамочка, я тойко понюхаю.
Открывает банку, нюхает: Кгуто!
- Мама, у меня боит каеночка!
- Детка, давай поцелую, все пройдет.
- Нет, - закрывая коленку ладошками, - папа пидет, пициюет.
Наш друг Ходорыч, решив проявить смекалку, стал обзывать Мотю, не придумав ничего лучше, чем "тетя Мотя". Не на ту напал. Маргарита весь вечер за ним гонялась с репликой: Сам ты тетя Мотя!
А еще у нее есть несколько любимых героев: какадийтик ой-ой-ой(крокодил из мультика про птичку Тари, у которого болели зубы), бигинот, петусок заятой гибисок (дальше как правило идет длинная, сложная, малопонятная интерпретация "масляна головушка, шелкова бородушка"), куичка Яба (писать не буду, но после Ябы всегда рассказывает про то, что снесла она яичко не простое, а золотое), и Таня, которая громко плачет, стихотворение про которую с некоторыми купюрами, но вполне внятно рассказывает Мотя.

Как-то очень быстро все...

Награда нашла героя

Thu, 02 Apr 2009 09:48:53 GMT

Любимый, как всегда нет слов, одни эмоции, поэтому даю прямую речь: "Смешно как. Признан Редактором года Men's Health. Дали стеклянную блямбу с надписью. Надо же..."
Нереально приятно. Особенно зная, как даются такие победы. И насколько этот человек достоин наград и признания.
Любимый, ты как всегда - лучший.

ЧЕРНЫЕ НОГТИ

Tue, 03 Mar 2009 15:07:57 GMT

Маргарита Кирилловна временно лишилась визитной карточки арт-группы "Черные Ногти". Рассматривается вариант несмываемого маркера. Хочется надеяться, что такая досадная мелочь не повлияет на ее членство в столь почетном обществе.

идиотизм

Thu, 21 Feb 2008 23:19:40 GMT

Вот сижу и смотрю на свой родной безымянный палец на правой задней ноге и думаю - сфотографировать его на память, или ну их, эти фильмы ужасов?
Теперь я точно знаю, о чем писал Кир Булычев в "Тайне Третьей Планеты". "Хотите, я его стукну? Он станет фиолетовым... в крапинку". Стукнула я свой палец, он и стал фиолетовым. Крапинки, правда, какие-то недосказанные, но при определенной доле фантазии их можно различить. Примерно как какой-нибудь святой лик, проявившийся на поджаренном тосте.
Так, собственно, в чем идиотизм? А НАФИГА было бежать во весь опор ошалелым сайгаком безо всякой на то надобности в кабинет через спальню? При этом зная, что ничего необходимого там явно нет, а в спальне дрыхнет Мотя? И плинтус этот, паскудник, точнехонько как из-за угла выпрыгнет! Хотя зря я на него наговариваю. Это я на него из-за угла выпрыгнула, и с воплем"б...ь" чуть не свалилась в Мотину кровать, в которой она, естественно, в этот момент спала. Почему она не проснулась - до сих пор не понимаю. То ли я неубедительно заорала, то ли искры из глаз в зобу дыханье сперли.
И ведь было же уже такое. В мои детско-отроческие 12 лет, в славном, строгом, на все пуговицы застегнутом, закрытом городе Севастополе. Только там не плинтус окаянный был, а вполне себе симпатичный камень-голыш на мелководье Херсонеса, при столкновении с которым мой палец (заметьте, все тот же, родной безымянный, на правой задней) приобрел благородный сливовый окрас. Вопроса, собственно, видимо, два. А ведь входят дважды в одну реку, да? И как я надену завтра сапоги, - чай не летний Севастополь у нас?

м-м-м-м... пора-пора-порадуемся!

Thu, 20 Dec 2007 16:36:50 GMT

Для тех, кто в теме.
Любимый, ты - лучший!

3 ДНЯ

Thu, 07 Jun 2007 12:08:02 GMT

Моя мама была совершенно права, утверждая, что женщины делятся на кухарок и домохозяек. Я принадлежу к первым. Внося свою скромную лепту в классификацию Ж видов, обнаружила, что также мы делимся на Пенелоп и жен декабристов. Так вот - я являюсь ярчайшим представителем второй группы. Одна мысль о том, что предстоит небольшая разлука всего-то на 2 дня и 3 ночи, сеет панику в душе и смятение всех чувств. Ощущение, что кто-то собирается ампутировать (правда, с последующей регенерацией) все самые важные части тела, а заодно и души. Приходится убеждать себя, что и без них эти трое суток возможно протянуть.

С НОВЫМ ГОДОМ

Wed, 27 Dec 2006 09:32:55 GMT

Ну, не одна я вчера была такая, но тем не менее... Вчера простояла в пробке 4 часа. Время в пути с 18.45 до 23.00. Во-первых, еще никогда не была так долго за рулем, во-вторых, такой беспросветный городской катаклизм наблюдала с водительского сиденья впервые. Вырвавшись из последней на моей пути пробки и сбежав родными огородами, поняла, что те, кто ехал в пробке дальше, будут ехать еще очень долго. И это без часу в полночь. Город сошел с ума. Никуда больше не поеду до Нового Года.

МАМА

Thu, 20 Jul 2006 13:35:39 GMT

К сожалению, когда-то наступает момент, когда дни рождения близких отмечаешь походом не в гости, а на кладбище. Ровно год назад, на миусском я про себя рассказывала маме о том, что выхожу замуж за человека, которого люблю и совершенно счастлива. А сегодня привезла с собой 2-х месячный результат нашей любви. Она была бы счастлива увидеть и моего мужа и своего внука. Она была бы потрясающей бабушкой.

ПАПА

Thu, 13 Jul 2006 11:11:43 GMT

Моему папе сегодня исполнилось бы 72 года. Он мне когда-то сказал, что знает, сколько ему отмерено прожить на этом свете. И выражение лица у него при этом было такое хитрое, такое таинственное, что сразу верилось, что да, действительно знает. После долгих уговоров и почти слезной мольбы с железобетонными аргументами и логическими умозаключениями он сдался. Сказал, что уйдет в 72 года. И ни часом раньше. Как жаль, что он ошибся...

Fri, 20 Jan 2006 09:04:43 GMT

Очень приятно после сдачи номера оглянуться вокруг и обнаружить массу
увлекательных вещей. Например то, что некоторые коллеги ходят сразу в двух
дубленках, чтобы не замерзнуть и что такая одежда, как рейтузы не вымерла
как класс, а существует где-то в нафталиновых чемоданах на антресолях и ждет
своего времени, а именно холодов. Помнится, еще в третьем классе я поставила
вопрос ребром и наотрез отказалась от столь позорной детали туалета. Тогда
казалось, что все в едином порыве должны последовать моему примеру. Ан нет.
Моя любимая подруга Сончик аж в выпускном классе с задумчивым видом
переодевала рейтузы в раздевалке. У нее быд железный аргумент: бабушка бдит.
Последовательницы этой модной тенденции обнаруживаются и в наше время,
особенно много их в редакциях женских журналов (не путать с ЖЖ).

Размышления на заборе

Mon, 13 Jun 2005 19:43:00 GMT

Чувство - это такая маленькая полость, внешняя сторона которой соткана из очень странного материала, похожего на тонкую бумагу. Из которой делают китайские фонари. Еще цветы есть такие, как фонарики. Только материал этот не так прост, как бумага. Он довольно прочный. Он умеет растягиваться. Потому что Чувство сначала маленькое. Оно потом начинает расти. И светиться. Или не начинает - это кому как повезет. И вот, (при определенном стечении обстоятельств) оно потихоньку увеличивается. Незаметно, медленно, плавно, пока, в один момент, совершенно неожиданно не заполняет собой и своим светом все пространство. А находится оно, наверное, где-то в районе солнечного сплетения. Это не банальность, именно там. Потому что бьют чаще всего именно туда, под дых. Так что не зря чувство гнездится в самом опасном месте. У чувственной оболочки есть только один недостаток. Она деформируется. При всей прочности и эластичности ее можно смять. Она потом расправляется, конечно. Важно не переборщить. А то останется еще перекошенной, и Чувство охромеет... или сдуется, как легкое у незадачливого дайвера. Все зависит от точности, прицельности и частоты ударов. Хотя промазать практически невозможно, ведь местонахождение Чувства хорошо известно, да и с чувством меры не всякий дружен... Но и здесь есть тонкости. О том, что Чувство ЕСТЬ, могут знать или догадываться многие, но ЧУВСТВОВАТЬ будет только один. И все зависит от его милосердия, а также дрожи за Чувство. Потому что ударить и смять его может только он, как единственный автор, как садовник, как тот, кто сумел его вырастить. Или сберечь Чувство. Это его выбор.

Tue, 07 Jun 2005 20:13:09 GMT

Так и подмывает иногда ляпнуть что-нибудь, о чем потом явно будешь сожалеть. Вот точно знаешь - не надо!!! Внутренний голос надрывается, сигналит, семафорит, мигает как елка новогодняя всеми известными цветами, включая серобуромалиновый: НЕ НАДО!!! А ты как дура бестолковая (Суря, коллега дорогая, спасибо за дивное выражение) - ЛЯП! И тут же тебе за это по голове - БАЦ! Или вот еще, - лезешь куда не следует. Любопытство проклятое! И лезешь-то вроде совсем не туда, куда не надо. Уроки про подсматривать, подглядывать и рыться где не положено мы хорошо усвоили и не делаем этого. (Это я про себя. Дура бестолковая, да?) Заглядываешь туда, куда можно. И тебе тоже туда можно. Казалось бы, ну что там можно увидеть? А вот ведь и увидишь! И вовсе не то, что ожидал. А, может, это вовсе не то и совсем не так, и просто фантазия слишком бурная, но дорисовываешь, допридумываешь, и... Ух, брррррр! Как же глупо устроен мозг! Зачем он предоставляет право доминировать совсем не тем подопытным мышкам мыслей, которых ты ждешь, а впускает туда неведомых тебе диковинных землероек, "млекопитающих из отряда насекомоядных, длина тела которых 3,5-18 см, хвоста - 1-12 см и весят они от 2 до 35 грамм..."

Sat, 04 Jun 2005 20:34:38 GMT

Интересно, вдруг испытала странную потребность изменить в ЖЖ то, что люблю. Оказалось, что есть что менять, и это еще не предел. Даже не менять, а дополнять. Как же хорошо жить с широко открытыми глазами!

Sat, 04 Jun 2005 20:01:49 GMT

Прикольно. Тут еще замешана магия слова. Ведь "брутальный" с мужской точки зрения - чисто ИХ фигня. И как же без нее? Ведь круто называться брутальным. Вести себя брутально, выглядеть брутально... И вдруг - на тебе, не нужно это! Мужской мозг с таким заявлением сразу и не совладает!
Господи, ну как им доказать, что брутальность - для них же самих. А нам нужна любовь, забота, нежность и ПОСТУПКИ!!! А про любовь не хотите - не говорите. (Хотя это и очень приятно. Говорите, говорите почаще!). Главное - ведите себя и поступайте так, как должен делать МУЖЧИНА. Нам хочется настоящих МУЖСКИХ ПОСТУПКОВ. Если таковые наблюдаются, то будьте брутальными, если так охота. Это уже дело вкуса...
Кстати, в свете этих изысканий стоит обратить внимание на НЕ брутальных мужчин. Может, у них и так все есть, и им эта мишура не нужна, поскольку они просто МУЖЧИНЫ?
...И блуждают они в потемках собственных внутренних шкафов в тщетных поисках МУЖЕСТВЕННОСТИ. И не находят. Вернее, находят немногие. А тем, которые не нашли, внешний мир предлагает самые разнообразные примочки, мульки и тюнинг для экстерьерной компенсации отсутствия интерьерной ДУШИ.

Tue, 31 May 2005 21:49:25 GMT

Черт возьми эту моду на брутальность!!! Недавно придумала определение: "Неоглушенный гламуром". Так вот, есть люди полностью оглушенные. А простое, человеческое для таких становится из области нереального. Такая подмена. Придуманный мир полностью вымещает настоящий. А заодно и настоящесть человека, поддавшегося оглушению.
Пора вводить в моду обратно девиз : Back to nature. Ведь это черт те что творится. Только подумайте: дождь - это так классно. Босиком по лужам - еще лучше. И мороженое в подворотне, и пальцы после него облизать. Хотя не соответствует стандартам пресловутого "гламура".
Они когда-нибудь поймут, как это здорово!!! Промокнуть и целоваться под навесом цокольного окна какой-нибудь церкви типа "Анны в углу", а потом идти медленно, медленно по набережной, не обращая внимания на теплые струи дождя, бегущие по спине, подставив лицо под быстрые капли...

Sun, 15 May 2005 20:07:13 GMT

Ехала с друзьями вечером на машине. На Москву странно и медленно, как невидимая сеть, опускались сумерки. Они были совершенно прозрачные, но не блестящие как стекло или слезы, а матовые как сахарная пудра. Удивительно, что они превратились в совершенно черную ночь. Черную совсем... как бархат, как черный кабинет, как черная кошка в темной комнате, как настоящий черный рояль...
Ехала и вдруг со всей отчетливостью поняла, что еду там и тогда, не с теми, и рядом должен быть кто-то другой. Бывает так. Все то, кроме чего-то одного. Но именно это одно и является самым важным. Такой пятый элемент...

Thu, 12 May 2005 17:21:54 GMT

Свежий ветер принес ей поцелуй. Немного влажный, потому что на улице шел дождь...

Исторический факт

Thu, 05 May 2005 16:13:02 GMT

Благодаря памятнику Пушкину Александр Вертинский вылечился от кокаиновой зависимости. Он вспоминал об этом: "Помню, однажды я выглянул из окна мансарды, где мы жили (окно выходило на крышу), и увидел, что весь скат крыши под моим окном усеян коричневыми пустыми баночками из-под марковского кокаина. Сколько их было? Я начал в ужасе считать. Сколько же я вынюхал за этот год!
И в первый раз в жизни я испугался. Мне стало страшно! Что же будет дальше? Сумасшедший дом? Смерть? Паралич сердца? А тут еще галлюцинации... Я уже жил в мире призраков!
В одну минуту я понял все. Я встал. Я вспомнил, что среди моих знакомых есть знаменитый психиатр - профессор Баженов. Я вышел на Тверскую и решил ехать к нему. Баженов жил на Арбате. Подходя к остановке, я увидел совершенно ясно, как Пушкин сошел со своего пьедестала и, тяжело шагая "по потрясенной мостовой" (крутилось у меня в голове), тоже направился к остановке трамвая. А на пьедестале остался след его ног. как в грязи остается след от калош человека.
"Опять галлюцинация! - спокойно подумал я. - Ведь этого же быть не может".
Тем не менее Пушкин стал на заднюю площадку трамвая, и воздух вокруг него наполнился запахом резины, исходившим от его плаща.
Я ждал, улыбаясь, зная, что этого быть не может. А между тем это было!
Пушкин вынул большой медный старинный пятак, которого уже не было в обращении.
- Александр Сергеевич! - тихо сказал я. - Кондуктор не возьмет у вас этих денег. Они старинные!
Пушкин улыбнулся.
- Ничего. У меня возьмет!
Тогда я понял, что просто сошел с ума".
После этого случая Вертинский к кокаину не притрагивался.

P.S. Это мне прислал один прекрасный краевед в канве довольно длинного повествования, не относящегося в принципе к наркотикам никаким, кроме вышеупомянутого, образом. Материал посвящен сугубо Москве, Пушкинской площади и должен быть положен в основу сценария документального фильма. Просто фрагмент понравился, к тому же Вертинский жил в моем доме, на моем этаже. И выглядывал, соответственно, из окон моего дома. У нас на подъезде даже мемориальная доска ему висит.

Tue, 03 May 2005 08:41:47 GMT

Безделье порождает приступы словоблудия.

Tue, 03 May 2005 08:40:35 GMT

Любите ли вы манную кашу? Я не спрашиваю, любите ли вы ее так, как я, потому что как я ее люблю, вы все равно не знаете. На самом деле я, в отличие от Буратино, который обожал манную кашу пополам с малиновым вареньем, к ней совершенно равнодушна. Те, кто манную кашу терпеть не могут, валят эту нелюбовь на детсадовское детство и комки в изначально прекрасном по задумке продукте. Те, кто ее любят, ссылаются на любимую бабушку и все то же варенье. Правда, тут могут быть вариации: малиновое, земляничное, черничное (от него каша некрасивая становится - цвета синего, несъедобного). В любом случае, все прошлые и настоящие реципиенты блюда под названием "каша манная" относятся к нему с безусловным уважением. Кроме... нашей новой няни. Она вообще, по-моему, еду ненавидит. То есть есть-то она любит, и готовить тоже, только исходные продукты вызывают у нее приступы неконтролируемой ярости, и то, во что они превращаются, то есть на выходе - это на еда. Даже со скидкой, что "сами мы не местные" и ваших (читай , - наших) московских вкусов знать не научены.
Праздничное утро на Пасху, благолепие, выхожу на кухню, там на столе: яйца крашеные, кулич вкуснейший, пасха творожная - все чудеса и прелести, возможные на этот торжественный момент. Вижу остатки детского завтрака в тарелке, с ходу опознать их не могу. Не похоже это на какую-либо знакомую мне пищу. С одной стороны, эта плотная, слегка потрескавшаяся масса смахивала на картофельное пюре. Но мой ребенок и пюре на завтрак - бред. Не может быть. Идем дальше. Еще похоже на переваренное яблочное пюре, уже слегка кристаллизовавшееся. Не-а, нет у нас в доме ненужных яблок, к тому же, с какого потолка Наша Новая Няня взяла, что мое чадо любит яблочное пюре? Он его с младенчества недолюбливает. Оставался единственный выход - попробовать подозрительные остатки. Оказалось - манная каша. За что эта женщина решила покарать манную крупу таким извращенным способом? И почему мой ребенок, судя по-всему, безропотно (я ведь не проснулась) съел основную часть этого кулинарного кошмара? Эти вопросы остались пока без ответа. Так же как и основной - как ОТУЧИТЬ Нашу Новую Няню готовить?

Fri, 29 Apr 2005 14:29:21 GMT

Хочется адекватности в восприятии себя со стороны. Приукрашивать надо, но вот как? Правильно, что женщины любят ушами, но почему-то мужчины свели это ухоублажение либо к облизыванию этого самого уха, либо к вливанию в него "заек", "манюнь" и "пупсиков". Покажите мне мужчину, который скажет: "Любимая, ты - самая прекрасная! Солнце моей жизни!..." И далее в том же духе. Моя большая бывшая любовь сказал однажды: "Я тебя когда-нибудь съем". Это был лучший комплимент. А остальные съесть не хотят, а желают превратить в домашний питомник. Ну сколько "зайчиков", "курочек", "мышек" и "уточек" может жить в одном теле? Начинаешь чувствовать себя рассадником блох, и судорожно оглядываешься, - не вырос ли у тебя хвост и не заколосились ли на голове ушки.
А как же гордые слова: "красавица", "умница", "любовь", "счастье" и прочие? Вот это все запросто в нас умещается. И нам даже тогда не обязательно с нудной периодичностью за подтверждением этих правдивых слов обращаться к зеркалу. Тогда мы становимся и умницами, и красавицами, и всем прочим, а уж тем более - "счастьем".

Tue, 26 Apr 2005 10:37:05 GMT

Если ты - не стерва, довольно сложно существовать в этом мире. При этом многие могут тебя даже таковой считать. Главное - что ты знаешь, что на самом деле это не так. Про меня даже самые противоположно настроенные ко мне люди, наверное, не смогут употребить этого гордого слова. Вы только вслушайтесь: СТЕРВА! Как раскатисто, как великолепно и гордо звучит это слово... Это не я. Зато теперь я знаю рецепт как ей стать. Если вы думаете, что для этого нужно предательство или измена (что не всегда одно и то же) любимого, подлость лучшей подруги или друга, вы можете ошибаться. Для кого-то этого действительно достаточно. А для некоторых даже такие безоговорочные причины не являются источником стервозности. Все гораздо проще. Надо нанять тупую, бессмысленную, но при этом бесхитростную прислугу (чтобы не хватило мозгов пусть даже для мелких пакостей). Эта прослойка может довести даже ангельски добродушного человека до кондиции, когда он сможет сказать: "Господи, так вот ты какая, - стервозность". Конечно, меня натолкнула на такое открытие ... наша новая няня. Большое ей спасибо. Одно обидно - за порогом родимого дома это качество сразу куда-то пропадает. Теперь ищу рецепт вынесения стервозности за порог и терзаюсь дополнительной мыслью, - если я ее все-таки депортирую, что со мной будет? Только-только ведь начала открывать механизм стервозного поведения и самоощущения...Придется искать новый источник.